Digo e não nego: há coisa que nasce para durar mais que cerca de arame, mais que ponte de madeira, mais que promessa de político em tempo de eleição. Tem coisa que vira caminho. E caminho, quando pega rumo de verdade, acaba virando destino.
Assim me parece o Diário de Taubaté nesses seus cinquenta e um anos de andança.
Porque jornal, para muita gente, é só papel com tinta. Mas não. Jornal pode ser uma espécie de rio. Corre por dentro das cidades, atravessa os bairros, molha as beiras dos acontecimentos e vai carregando, em suas águas de palavras, as lembranças que o tempo queria levar embora.
O Vale do Paraíba sabe disso.
Esse vale comprido, espichado entre montanhas velhas, onde a Serra do Mar conversa com a Mantiqueira em linguagem de neblina; onde os rios fazem curvas como quem pensa; onde as pedras guardam segredos mais antigos que os homens e onde a memória ainda mora nas varandas, nos fogões de lenha e nos sinos das igrejas.
Por mais de meio século, o Diário de Taubaté foi um desses guardadores de tempo.
Guardou enchentes e secas.
Guardou festas e lutos.
Guardou as alegrias pequenas que nunca entram nos livros dos poderosos, mas que sustentam o mundo.
Porque a verdade é uma só: a história não mora apenas nos palácios. Mora também no lavrador que abre a porteira antes do sol. Na professora que ensina letra e esperança. No artesão que conversa com o barro. Na benzedeira que conhece o nome das ervas. No menino que corre atrás de bola em rua de terra. Na mulher que acorda cedo para fazer a vida florescer outra vez.
E o jornal, feito tropeiro de notícias, foi recolhendo essas existências pelos caminhos.
Não tratou as pessoas como números.
Não transformou a sabedoria em mercadoria.
Não fez do conhecimento um chicote para exercer domínio nem um tabuleiro para os jogos de ocasião que tantos praticam.
Porque saber, quando é de verdade, não manda. Ilumina.
E iluminar é diferente de mandar.
Iluminar é ajudar um povo a enxergar a si mesmo.
Nesses cinquenta e um anos, o Diário também aprendeu a ouvir a fala da terra.
Escutou os rios.
Escutou as montanhas.
Escutou os campos.
Escutou as nascentes escondidas nos grotões.
Escutou as árvores antigas e as pedras que contam a história geológica do mundo sem precisar de voz.
Num tempo em que muita gente olha a natureza apenas como recurso, o jornal ajudou a lembrar que a paisagem é também herança. Que a geodiversidade do Vale não é um enfeite de fotografia, mas uma biblioteca aberta, escrita em rochas, águas e serranias.
Eu mesmo, desde 1998, venho caminhando junto dessa travessia.
E quantas travessias foram.
Minha câmera viu o que os olhos do tempo talvez esquecessem.
Vi cidades mudarem de roupa.
Vi casarões desaparecerem.
Vi festas nascerem e outras se despedirem.
Vi mestres da cultura popular contando causos que valiam mais que muitos tratados.
Vi rios sofrendo.
Vi florestas resistindo.
Vi gente simples carregando uma grandeza que nem sempre cabe nas manchetes.
E fui guardando.
Fotografia por fotografia.
Palavra por palavra.
Como quem junta gravetos para manter acesa uma fogueira de memória.
Hoje, quando olho para trás, vejo que minhas lentes e meus textos acabaram se misturando às páginas desse velho companheiro de estrada.
Porque o Diário de Taubaté nunca foi apenas um jornal.
Foi testemunha.
Foi arquivo.
Foi ponte.
Foi espelho.
Foi uma dessas canoas teimosas que seguem navegando no meio das correntezas do tempo sem se deixar levar pelas águas turvas do esquecimento.
E assim chegou aos cinquenta e um anos.
Firme.
Andejo.
Necessário.
Levando notícia, mas levando também pertencimento.
Levando informação, mas levando igualmente memória.
Levando fatos, mas sem perder a alma.
Que siga viagem.
Que prossiga acompanhando o Vale do Paraíba, seus rios, suas montanhas, suas gentes e seus sonhos.
Porque enquanto houver alguém disposto a contar a história dos homens e das paisagens com respeito, haverá esperança.
E enquanto houver um jornal que compreenda que a maior notícia de todas continua sendo o próprio povo, o tempo não vencerá a memória.
O resto, como dizem as águas do Paraíba quando passam pelas pedras antigas, é apenas correnteza.
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por Oswaldo de Campos Macedo
