Naquela madrugada, o silêncio parecia mais pesado que a própria noite. O vento passava pelas frestas da casa de taipa, trazendo consigo o cheiro úmido da terra e o assobio fino que me lembrava à infância. Eu estava sentado à mesa, os olhos perdidos no vazio, quando percebi: meu grito já não cabia em mim. Era maior do que o corpo, maior que o medo, maior que o esquecimento que nos empurravam goela abaixo.
Cresci nos grotões onde a vida sempre foi sobrevivência. Lá, as promessas do governo chegavam apenas pela televisão velha da vizinha e nunca passavam de palavras gastas. Aprendi cedo que a bandeira tremula sobre buracos no asfalto e que o hino não enche o prato de ninguém. Foi nesse chão de ausências que meu grito começou a nascer: não de raiva apenas, mas de esperança.
O padre da aldeia, um homem pequeno de voz firme, apareceu certa noite com uma lamparina na mão. “Há uma reunião no coreto. Eles querem ouvir você”, disse. Hesitei, mas sabia que não podia recusar. Aquele chamado era também o meu.
No coreto, os rostos se misturavam: velhos marcados pelo tempo, mulheres cansadas de esperar, jovens divididos entre a fuga para a cidade e a teimosia de ficar. Eu falei. Falei baixo no começo, depois mais forte, até que minha voz já não era só minha.
“Um país que deixa seu povo faminto não pode exigir amor. Um país vendido não é pátria. Os verdadeiros patriotas são vocês, que resistem nos cantos esquecidos, que enfrentam a exclusão todos os dias.”
O silêncio que se seguiu não foi vazio. Era respiração suspensa. Até que um menino ergueu a mão e perguntou:
— Mas o que a gente pode fazer?
Respondi sem pensar:
— A pátria começa aqui, com vocês. A liberdade é um projeto inacabado, mas só existe se cada um de nós se recusar a ficar calado.
Naquela noite, o grito deixou de ser meu. Virou semente. Espalhou-se nas conversas da rua, nos bilhetes colados no muro da escola, nos mutirões que surgiram para plantar e ensinar. A polícia apareceu, desconfiada, mas encontrou apenas gente reunida em torno de ideias. Não havia armas, só palavras armadas de esperança e luta.
Com o tempo, as pequenas vitórias começaram a florescer: a escola passou a abrir à noite, as hortas comunitárias ocuparam os terrenos baldios, os professores voltaram a ensinar com brilho nos olhos. Nada de fogos, nada de manchetes. Mas cada gesto era uma fresta de luz.
Hoje sei que meu grito não foi ruído: foi ponte. Uma ponte feita de coragem, para atravessar os vales profundos onde sempre quiseram nos deixar esquecidos. Porque uma pátria verdadeira não se constrói de cima para baixo, mas de dentro para fora dos grotões para o mundo.
E enquanto houver alguém disposto a gritar, a mentira jamais será a verdade dos donos do poder que fazem das guerras um motivo para exploração econômica dos seres humanos.
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por Oswaldo Macedo
